Ну, что поделать: я люблю себя! Не очень чтобы, но однако, всё же. Любовь со мной, верней – за мной клубясь, плетётся пылью жизненных дорожек. Не позволяет стать и постоять и ничегонеделаньем упиться. Она меня ласкает, словно тать, лишая собственных амбиций. Диктуя поведение моё, координирует мои поступки, и чуткий нос суя во всё житьё, не оставляет ни на полминутки. Я от любви такой давно устал; готов удрать, стремглав, хоть в бесшабашность, перечеркнуть в себе любой устав, диктующий и сдержанность, и плавность, уйти в беспечный и хмельной загул, и делать всё наперекор судьбе. … Э, батенька, даёшь! Куда загнул! А как же, миленький, любовь к себе?