Листья жёлтые налипли на оконном на стекле. Тучи рваные приникли к нахохлившейся земле. Машет ветками-руками куст сирени под окном. Небо сеет, ветер веет мелким, как мука, дождём. Сырость, сырость, сырость, сырость - проникает до костей! Вот бы Бог послал мне в милость хоть каких-нибудь гостей! Я камин бы раздраконил и бутылку бы на стол. И скучный вечер урезонил бы интересный разговор! Смотришь, песням дали б ход, и чей - то б танец насмешил. А скабрёзный анекдот гибель сплина б завершил! И, глядишь, случилось чудо бы: полудохлый ожил я. И от тяжких чар очнулась бы снулая душа моя! Перестало б ломить кости, и хандра б прошла. Захотелось бы, как в молодости, делать важные дела: Со вселенским злом бороться, болью Родины болеть. О народе, о своём заботиться, над стихом корпеть. Растворились бы дела мои в общих бы делах. И, глядишь, дела врагов России потерпели б крах! Непогода спину ломит, сердце холодит. Старость-немощь на подходе, за спиной стоит! Но не сдамся ей, дремучей, крылья не сложу. Родине своей измученной ещё послужу! Нет, не придут ко мне друзья! Мне не дождаться их! Друзей давно я растерял на длинных на путях своих! Иные от забот устали и в землю на покой ушли. Других же ветры разметали по весям, городам Земли. Искал друзей и новых я, но вот не смог найти. И посетила мысль меня - и мне пора уйти! Но утром солнце прорубило тучи лучом-саблею, и дождик перестал, И паутиной лета бабьего мир божий заблистал. И во дворе, в войну играя, кричит и спорит детвора. И появилась мысль иная: "Нет, не пора! Нет, не пора!"