У нас сегодня дождь для антуража. Не грей мне руки, не пытайся даже: я нынче непристойно холодна. Так хочется послать кого-то на – на юг, на занзибар или манилу, пускай самой мне лета не хватило, должно ж хоть чьё-то эго быть в тепле. Смотри, как помертвели на стекле и медленно сползают на откосы мечты, романсы, лишние вопросы, туман белёсый их влечёт к земле, а к декабрю сожрёт их всех до капли смешная и проворная, как цапля, зима, - и разлетятся семена, и в облацех споются имена, и письмена зажгутся, словно хворост, тогда, преодолев хандру и хворость, под электричек мерный перестук я таволгой поволжской прорасту. *** Имена поют, имена, именами память полна, семерых имён семена в облака летят от меня. Письмена горят, письмена, спалены письмён семена, и зола, белей молока, в облака летит, в облака. Я бы таволгой проросла, чтобы иволгам не до сна, но горчит в груди Переславль, в небесах гудят семена.