Уводят Россию куда-то, Под крепкую чью-то узду, Привычно печатают даты, Двенадцать которых в году. И Сантус холодно-весёлый, Как хищник глядит на восток, Взляд острый, прицельно-тяжёлый, И толстый, и синий мешок. На чёрном немом аватаре Инетная злоба видна. И чуть ли не каждый там арий, Арийская прямо страна. И страшно не то, что их много, А то, что не стали родней. И в храмы забыта дорога, И крест, как игрушка на ней. Привычно глядим, терпеливо И некому даже сказать, Что так поступать некрасиво, Мы – русские, нам выбирать. И спросит священник, киваю, Мол, грешен, промямлив «угу» И в лес поскорей уезжаю, И плачу, а что я могу? 2012