Декабрь, мятущийся под сизыми тучами, горящий в лучах фонарей и фар, пропахший еловою хвоей и мандаринами, - твоими недавними именинами. Нас - двое. Апрель. Всё заросло, но задним седьмым числом я возвращаюсь, как ты велел. Пускай сбивается ритм и мне будет больно, но только не умри! Август отдаёт флоксами. А ты не в фокусе. На росинки радость разменял предосенний мир. Не помнить могу ли? На месте костров - угли букв моего vers libre.