Не помню, как пахли его волосы. Длинные они или короткие. Помнится, не любила работу ножниц. Я живу с ощущением пропасти. Этот год, как помои, выплеснули из ведра. Его можно было прожить по-другому. Боюсь разочаровать тебя, но любая попытка счастья обречена. Ты хотел простую женщину, ты её получишь. Проступлю сквозь неё, как пятно на крахмале скатерти — вы будете сидеть за початой бутылкой вина, выскобленные, словно внутренности, после врача. Грубовата метафора, зато не меняет сути. Гляжу в увядающий май. Приколов бабочку к бархатному альбому, красоты не удержать. Жаль. И глаза закрою.