Ну, разве память виновата, что, подводя я свой итог, пытаюсь вспомнить что когда-то насочинял, а позже сжёг. Души мальчишеской реактор рождал потоки рифм и строк, но их читал огонь – редактор, который честен был, но строг. И после своего прочтенья, остыв и пеплом чуть шурша, шептал мне для успокоенья, чтоб не коробилась душа: «Не всё, сгоревшее, бездарно. В иной строке искрилась… медь. Но надо, друг, утилитарно и на пожарище смотреть». Что я и делаю на старость, пытаясь что-то оживить, себе доставить этим радость и окруженье удивить.