Найдя себя на свалке мира, Кровь алчут губы вилкомира, Из камня высечь стон и плач Готов бумажный сен-палач. Шипящих звуков сколько в нём – Ужалит змей – гореть огнём… Зачем родит земля такого – Молитесь, чтоб услышать Бога! * * *