Не я свои стихи не помню – они не помнят про меня. Собою ночи все наполнив, уходят прочь с началом дня, как от случайного мужчины, с кем ночь пришлось им разделить, без радости и без кручины, лишь было б время с кем убить. Бессильный утром, как распятый, смотрюсь в каракули свои. Они – печальная расплата за суррогат ночной любви.