О Володе Высоцком, четверть века спустя, В жилах кровь заставляет напомнить. Боль ушедшего в сердце. Лишь время сгустя, Наши души мы можем заполнить. Богом данную роль ты почти отыграл, Став великим в кино и на сцене. Ты при жизни себе написал мадригал, Был надрыв в твоем хрипе бесценен. И рвались альвеолы в дрожащей груди, Боль души прожигала сосуды. И казалось, что голос хрипя, ерундит И терзали в тиши пересуды. Ты себя не щадил, песней резал эфир. Кони вскачь, за судьбою в погоню. Только жаль, что всё чаще отнюдь не кефир... И всё реже и ближе прогоны. Ты писал о войне, словно век воевал С группой Центр и как Як – истребитель, На нейтральной земле эдельвейсы срывал, Превращая землянку в обитель. Где же тот капитан, что майором не стал? Поклонясь безымянным героям, Ты по грязи и хлябям идти не устал К куполам – тем, что золотом кроем. Но не видит Господь ни церквей, ни заплат, Привередливы кони, вы стали. А за чёрные очи – я бьюсь об заклад, Что они книгу судеб читали. Захотел ты по белому баньку топить, Нет, по – чёрному, чтоб угорели, Профиль Сталина в мутной воде утопить, Чтоб от пара немного прозрели. Голос хриплый в гитарное чрево положь И за душу возьмись без запину, Чтобы слышали люди, где правда и ложь, Про охоту и выстрелы в спину. Может я невпопад или голосом слаб – Про свободу писать на снегу. Сколько сердце твоё выдирали из лап… Я своё из тебя не смогу! Сколько песен и тем – и за 40-то лет! Всю страну ты тянул за собою. Я не слышу тебя – лишь магнитный фальцет, Я всё жду, что вернешься из боя! Ты при жизни ещё одевался в гранит, Рвал себя из железобетона… На Ваганьковском бронза тебя нам хранит, А душа – голос хриплого тона. Помню я и люблю. Свет в душе берегу. В том далеком саду будто я был. И в тревожные ночи к тебе я бегу, Чтоб с тобою нарвать райских яблок. 2005г.