/Из далёкой армейской молодости/ Не желаю копаться в своей я натуре! И себе благосклонно прощаю грешки, что я, не относясь как-то к литературе, всё пишу никудышные, в общем, стишки о любовных утехах и о Первомае, о придуманных былях гражданской войны, о тачанках смешных, запряжённых волами, и о буднях, которые мне не смешны. За одни мне телами призы достаются, за другие, бывает, придёт гонорар, а за третьи – частенько поджилки трясутся: это внутренний мой контрабандный товар. «Ну, зачем это всё?» – До сих пор не умею я ответить, зачем нарушаю покой. И, как малый ребёнок, трусливо немею каждый раз перед мной овладевшей строкой, будь она хоть придумана о партизанах, иль реальной фиксацией акта любви. Неужели судьба это мне наказала бесконечную нить стихотворную вить? За какие такие мои прегрешенья музы мне натянули на шею хомут? Это не к чему мне, хоть я стихотворенья для себя не считаю за каторжный труд. Но они не добавят ни славы, ни денег, и полковничьих звёзд мне от них не видать. Разве только и завтра, как нынче, от девок буду видеть любовных утех благодать. Краснодар-1955г.