Не судите строго люди За погрешности в стихах. Мне, порой, бывает худо. И тогда вершится чудо, Открываю я тетрадь. Мысли разные мелькают. И рука, как поспевает Их поймать и усмирить И в тетрадь завпечатлить? А душа, как птица в клетке, Бьётся, рвётся улететь. Или ягодкой на ветке В бликах солнца замереть. Вы меня простите, люди. Вас не буду огорчать. Ваша память позабудет. И стихи мои не будут Вас тревожить и терзать.