Пишущего, средь людей Планеты, Всех, что называются толпой, Отличает лишь одна примета – Он, среди не умерших, живой. И другие, вроде бы не трупы, Шевелятся, ссорятся, жуют, И зачем-то двигаются тупо, А куда и сами не поймут… И спросить другого не умеют, И другим не знают, что сказать, Лишь одним диагнозом болеют – Как бы друг от друга не отстать. Пишущий же – это нерв Планеты, Когда больно ей – кричит до слёз… Потому и душат всех Поэтов, Заглушают боль, вводя наркоз. И поэту остаётся линия, Что бы в этом Мире выживать, Наполнять стихи свои унынием, Или непонятки сочинять… Если я всплакну – слезам не верьте, Пока я живой – унынью НЕТ, «Всё о жизни, ничего о смерти», Как сказал любимый мой Поэт. 24.5.2012г.