Когда старость телом овладела, и уже не можешь делать дело, за стихи хватаешься привычно. Но гораздо чаще иронично. Рифмы в них – давно уже лекарство, а не камушки ступеней лестниц в царство, что Поэзией когда-то называлась. В юности туда попасть мечталось. А потом, взглянув в себя реально, констатировал я с радостью печальной, что за пазухой таланта никакого, есть способность клеить к слову слово и себя в них как-то отражать, мелкое тщеславье ублажать, радуясь хоть малому уменью нравиться хоть чем-то окруженью. И при этом с мужеством былинным говорю, что даже и в ослином крике есть простейшие, но ноты. Ведь для многих это, право что-то в оправданье звать себя поэтом. Но, а мне совсем ненужно это. Чтобы как-то усидеть на кочке, и сооружаю свои строчки. Слабое, но всё ж они подспорье в бесконечном, но неслышном споре, что веду я много лет с собою о сюжетах, что во мне толпою. Их воспринимая иронично, побеждаю сам себя привычно, не сживая старого со света – просто мужества на это нету