Кафе. Никого нет. Не удивительно. Еще очень рано. Столик у окна. Чашка нетронутого кофе. Пепельница. Полуистлевшая сигарета. Он. Дождь. Капли по стеклу. Рисуют причудливые узоры. В этих узорах он видит ее. Ее глаза. Ее волосы. Ее губы. Изгибы ее тела. Ожидание. Его всегда томило ожидание. А она, как всегда, опаздывала… Официантка. Глаза. С точно такими же бесятами. Как у нее. Он невольно улыбнулся. Немой вопрос. - Нет, спасибо. Ничего не нужно. Сменили пепельницу. Новая сигарета. Тлела. Взгляд на часы. Прошло уже более часа. А ее все не было. Ожидание. Он уже давно ни о чем не думал. Он просто смотрел на дождь. И ждал. Загорелся зеленый свет. Она быстро перебежала дорогу. Белое платье насквозь промокло и прилипло к ее ногам, мешая передвигаться. На секунду она застыла, подняв к небу свои глаза. Сладко улыбнулась. Воспоминания о прошлой ночи бабочками запорхали в ее животе. Потом, снова ощутив на своем лице капли дождя, поморщилась: «Этот дождь.… Не люблю.…А еще и зонт не взяла с собой…» Она снова ускорила шаг. Упругие капли хлестали по ее телу. Она шла, низко наклонив голову. «Интересно, - подумала она. – А что было бы, если бы дождь никогда не переставал идти? Наверное, мы бы все утонули.… В той странной книге, которую он читал… «Сто лет одиночества», кажется.… Там тоже очень долго шел дождь.… Кажется, там все было перепутано…или все... Он очень много читает.… Умный очень… Романтик…» Она посмотрела на часы: «Ого! А я ведь опаздываю!!! Дождется ли он меня?» Она еще больше ускорила шаги. Скрипнула дверь. Вошли. Не она. Молодой парень. С девушкой. Он обнимал ее за плечи. Она счастливо улыбалась. Оба мокрые. Но им было все равно. Официантка. Горячий чай. Веселый смех. В том углу. У него – ожидание и дождь. И тишина. Капли на стекле рисовали их первую встречу. Тогда тоже шел дождь. Она в белом платье. Такая юная и такая красивая. Словно лучик солнца. Потом чай. В этом же кафе. Снова скрипнула дверь. Он даже не повернулся. Она подошла к столику. Встряхнула волосами. Во все стороны полетели брызги воды. Он не смотрел на нее. Она села напротив него. Официантка. - Чай, пожалуйста, зеленый с жасмином. Он смотрит на дождь. Она пьет любимый чай. Молчат. Она, продрогшая, с огромным удовольствием сделала первый глоток чая. Язык обожгло горячим напитком. Она сморщила нос. Повернула голову в сторону окна. На улице на секунду стало светлее – сквозь тяжелые тучи к земле пробился лучик солнца, зайчиком застыл на стекле и быстро спрятался. Она улыбнулась. Он ее тоже зовет Лучиком. Снова бабочки запорхали в ее животе. Она подумала о том, какой он мужественный, сильный, красивый. Так, задумчиво и в тишине, она допила свой чай. Повернула голову в его сторону и произнесла: - Другой… не такой как ты…все кончено…прости… - до него долетали какие-то обрывки фраз. Они мешали ему сосредоточиться на каплях дождя, которые рисовали историю их любви. Первая ночь. Ее тело в свете луны. Волосы, разметавшиеся по подушке. Красивая. Желанная. Любимая. - Прости… не говорила…боялась…надеюсь…поймешь… - снова эти обрывки фраз. Он молчал. Смотрел на дождь. Она тихо поднялась. Ушла. Он смотрел в окно. Долго смотрел. Час. Или два. Затем поднялся. Вышел на улицу. Остановился. Сделал глубокий вдох. Открыл глаза и посмотрел по сторонам. Увидел чисто вымытый город. На губах появилась легкая улыбка. - А я люблю дождь. Он смоет все.… Не сейчас.… Потом… Может быть… Так, с легкой улыбкой, он двинулся по тротуару. Начинались его сто лет одиночества…