По городу, по дням его оттаявшим – Не зимним, не весенним… где-то между Я к ангелам берёз пришла блуждающей И белые солю на них одежды. От счастья, что живу… от чьей-то радости… От Божьих ручейков в душе звенящих, Зажжённая твоей второю младостью И нежным, словно губы, настоящим.