Своих детей просеивала нация: Кому расстрел, кого-то за моря. Слух режущее слово «эмиграция» - И вот чужая слякоть декабря. ********************** Марина Трофимова В заграничном небе наша просинь, потому, наверно, краток сон - женшина, красивая как осень, пишет письма в городе Бостон. Эти письма, эти птицы счастья, но не улетают никуда... И, солёным на губах причастьем, с неба льёт холодная вода. Здесь дожди такие же сырые. Жаль, что грусть их больше не светла. Только лик Заступницы Марии комнате даёт чуть-чуть тепла. И еще, конечно, укрывают, согревая, эти вот слова, меж которыми течёт живая, вечная красавица Нева.