Продажен мир, как шлюха на панели, Как девка, та, что служит для утех... Правители, трудяги, менестрели - Звон злата завораживает всех. Продажны мы, не важно где и как, Себе подчас без денег изменяем, Оправдываем всех - мол нужно так, Надеясь, нас другие оправдают. Хоромы, мерсы, тёлки, зарубеж, Нам чёрт не страшен коли "пресс" в кармане, И злата власть возносим до небес, Даём "на чай" - так нищим подавали. Но вот однажды озаряет нас И понимаем - жили на панели... . . . . . . . . . . . . . . . . . . Мы Б-га вспоминаем лишь тогда, Когда к последней, вдруг, подходим двери.