Как человек, раскинув руки, лежит и серебрится пруд. И сквозь года, через разлуки тропинки памяти ведут на берег в тень плакучей ивы, где отдыхали старики и где, ещё пока что, живы в замшелых камнях родники. Там детство кружится листвою, там юность дерзкая летит, там я добрее был, не скрою, но вот уже почти забыт тех вечеров весёлый хохот и стук футбольного мяча, и первых поцелуев шёпот... Но всё ж горит, горит свеча. И оплывает тёплым воском на доски старого стола. Она свой тихий свет неброский почти до капли отдала. Смотрю сквозь блики на пруду на птиц, на дальний берег детства и, видит Бог - я не найду прекраснее от смерти средства.