Простудился апрель, не пришёл. И весенние числа посыпались под ноги снегом. Ты гуляешь в саду нагишом, Ну а я закрываю все окна и зябну под пледом. И фиалки мои не цветут - Самозванные эти метели глаза б не смотрели. Никогда будто не было тут Ни зелёной травы, ни шуршащей осенней недели. Так зиме не хватает тепла, Что ворует она у меня трёхнедельные вёсны. Я в Сибири их столько ждала, Здесь сердечности солнечной ждать и в июле не поздно. Посмотри на сезон моих глаз, И была ль в них когда-то весна, и кончались ли ветры, Что косыми дождями - на нас, Ожидающих солнца, как песню из тёплого ретро. То закроешь, то вновь перечтёшь... Не листаются письма на пиксельной этой планете. И под сердце слова не возьмёшь В перепачканном тушью, пропахшем духами конверте. Но душа - она вот... пред тобой, И глаза мои в ней распахнулись под тонущим взглядом. Промолчишь, но ответишь... рукой, Что тебя ожидать слишком поздно, стоящего рядом.