Плюя на свою профпригодность к изяществу, как у слона, седлаю свою я способность в стихи куховарить слова, по уровню каки-ля-пуки, рифмованных строчек бедлам, дарованный Музой от скуки мне – ровне пиитам-ослам, корпящим над каждою буквой, чтоб выразить мысль свою, рождённую страхом и мукой. Но я же Орфеем пою! Пусть в «карке», а не на арене, себя лишь чаруя, но всё ж в своё стариковское время мне кажется, что я хорош! Во флейту волшебную дую, легко и душе, и руке. А, если по правде – флиртую с собою я в каждой строке.