Катился пот по загоревшей, грубой коже, И отлагалась соль, как знойных будней кладь… Я не художник и не зодчий, но, быть может, Портрет Петровича сумею воссоздать… Ему за семьдесят, а он легко на лыжах "Десятку" сможет пробежать в один конец, Не растерял запал души своей… Не выжег… Он человек земли… Он, попросту, творец! Мир покачнулся, но в его душе бездонной Цветут луга и вечный странник скарабей Светило катит смело, целеустремленно Над целиной его некошеных полей. Он заводился, как мотор, с пол-оборота… Был безупречен… До разумного упрям… И подымался с первой зорькой на работу, Давая фору первым, сонным петухам… Он был привязан к полю каждой своей клеткой, И этим чувством бесконечно дорожил, И, словно парусник, по склонам пятилеток Его комбайн к коммунизму гордо плыл. Ему и жаворонок звонкий был в подмогу, И в одолевший зной случайный ветерок… Он с правдой маткой строго шел по жизни в ногу, И колос веры весь до зернышка сберег… Пора чудес прошла… И будто ветром сдуло С ладоней времени цветущее село… Смахни слезу из глаз… Сожми покрепче скулы… Не повезло, Петрович нам… Не повезло… То племя новое явилось в наши степи И все нахрапом… Да под ребра… Да взашей… Еще вчера ты всех кормил насущным хлебом, Теперь пришла пора кормить голодных вшей…