Нас, пишущих стихи, не перечесть. И лезет в гении любой писака-прыщик. В желании издаться губим честь. А вот поэта среди нас не сыщешь. Да и поэзии навряд ли отыскать во всём, пусть искреннем, писанье нашем. Но славу, славу хочется лакать, и зуд тщеславия бывает страшен. И хоть его я вовсе не страшусь, но он моей душе совсем не нужен. Я знаю, что совсем не испишусь, ведь с Музою я полюбовно дружен. Своё блаженство вечно нахожу я в том, что, делая дела другие, стихи о многом и о разном я пишу, порой, бывает, даже неплохие.