+ На дыбу его! На дыбу! Щипцами ловчей подлезь!… Меняет земля орбиту. Но всё неизменно здесь. Висят на крестах поэты. И сходит толпа на гул - туманностью Андромеды, блевотиной на снегу… Ату его! Он же – белый… он весь нам испортил строй… твердит о Любови целой - разбитой в куски губой. А звать-то его как?!.. Моцарт?… Потужи вяжи!… Рембрандт?… Ну, что ж ему так неймется: с щипцами - да без ребра!… Да я не держу обиду… Я слышу который век: на дыбу их всех! на дыбу… на угли! на суд! на снег!… _ ____ Молвой до костей раздеты - они согревали нас. И кровью ссали поэты на царский витой указ! И вверх уходили с траверс, с крестов, с костерищ – с Христом… загадочно улыбаясь зияющим в вечность ртом. + Майкл Томас Космика из книги стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..." 2012 (новое)