ЧАСТЬ ПЕРВАЯ НАТУРА Я – гламурная зрелая дама. У меня состоятельный муж. Целлюлита на бёдрах ни грамма, И одеться умею к тому ж. По весне, где-то этак в апреле, Посетили мы с ним вернисаж. На меня все мужчины глядели, Будто я им какой-то коллаж! Там художник был, звать его Гриша – Одевается – просто отстой! И работает где-то «на крыше», В общем, так себе, немолодой. А в любезностях так рассыпался, Обещал, нарисует портрет… Даже муж мой на это поддался И сказал: «Почему бы и нет? Напросился – напишет бесплатно!» Прихожу я в назначенный день. Он подставил мне стул аккуратно, Не к окошку, а в самую тень. Вот картонку приделал к треноге, Зашуршал по холсту угольком… Напрягаюсь в невольной тревоге, А приёмчик-то будто знаком: Сразу видно, взаимности хочет, Да куда ему! Нет, ни гу-гу. Смотрит странно, чего-то бормочет, А чего – разобрать не могу. Кистью машет, роняет палитру, Проливает какой-то раствор, Напевает – сонет ли, молитву, Хватит! Это уже перебор! Замер. Взглядом сверлит, будто сыщик. Прямо в лоб мне глядит. Ну, уж нет! У меня там как раз жёлтый прыщик – Не такой я хотела портрет! Ишь ты! Хочет меня опозорить. Я – к дверям и по лестнице вниз! И не надо со мной даже спорить – Не хочу! Вот и весь мой каприз. Лето быстро промчалось, и осень Зарядила дождливую муть. Приглашенье получено: «Просим Вас на выставку к нам заглянуть». Мой наряд – с самой модной витрины; Мужа под руку и – на показ. Я-то знаю: хоть там и картины, Все глазеть будут только на нас! Это я заприметила сразу, Что никто на меня не глядит! Все уставились, как по заказу, Где в простенке картина висит… Подхожу, пробираюсь поближе. Ну и что там? Сиреневый куст. А под ним… Взгляд мой падает ниже, И себе я признаться боюсь… ЧАСТЬ ВТОРАЯ ЗРИТЕЛЬ Перезвони! Я в местечке убогом, Ну, по сравненью с Москвой – просто глушь. Завтра подпишут, и сразу в дорогу - Даже минуты здесь не задержусь. Правда, вот вечером нечего делать, Да в номерах неохота сидеть. Здесь говорят, будто есть галерея Местных картин. Так пойду посмотреть. Ты не поверишь! Нет, это уж слишком - Я увидал не картину – шедевр. Кто бы подумал, в таком городишке - Тонкий художник, изысканный нерв! Солнечным ветром, игрой светотени Веет с холста. Серебрится ручей… Юная нежная фея сирени В светлом проёме меж тёмных ветвей В ситцевом платьице, с русой косою, Взор – словно брызги зелёных огней – Смотрится вроде девчонкой босою, Нет, королевной лесов и полей! Или печальною нимфой Ундиной, Слёзы роняющей в воды ручья… Вот, не дают насладиться картиной – Кто-то вдруг внятно сказал: «Это – я!» Я обернулся. Красотка гламура, Видно давно уж бальзаковских лет, Всех на пути растолкала, как дура, И заслонила собою портрет. Так постояла, помяла платочек В полных ухоженных белых руках… Вдруг отвернулась, да как захохочет! Ну – и на выход бегом впопыхах. Вот и сюжет для тебя. Слушай, Лёха! Что, если летом с рыбалкой сюда? И познакомиться с этим неплохо, Как его, Гришей... Талант! Это да.