Я о любви изрядно рассказал. Когда был молод, без ума влюблялся. И даже сам себе тогда казался, что я огромный городской вокзал с бесчисленностью расставаний, встреч и с вечно напряжённой атмосферой, наполненной надеждою и верой. Но в ней невнятна человечья речь. Я изливался строчками стихов, признаньями, иронией, сарказмом. И страсть красивая, а то полна маразма, входила в них под именем «любовь». Случалось и влюблённости волна захлёстывала разум до захлёба. И разум становился как амёба, но отрезвляла вовремя жена. И возвращался на круги своя. И пел жене я снова аллилуйю, что лишь в реальности её люблю я, и нет дороже, чем моя семья. И в этом не было ни грамма лжи: вкусней её я женщины не ведал. Но вот случалось – где-то пообедал: у многих блюда тоже хороши. Но это было, боже, так давно, что поварих все лица позабыты. И в снах, и в буднях нынешнего быта я вижу ясно только лишь одно – своей жены, с кем шли десятки лет без грязных ссор, не ведая разлада. И каждую секунду нынче рад я её присутствию, хотя её и нет.