Перейти к основному содержанию
ЭЛЕГИЯ ПОТЕРИ
Памяти Иосифа Бродского 1 Была зима, и город утопал В мечтах освободиться от халата. Больницы плыли в сумерках, и в латах Шли поезда, уже не чуя шпал. Легчали елки. Цифра на щеке Календаря впустила единицу И замерла от страха разрешиться Уродливым ребенком; и в руке Хозяйки замаячили счета. Домой брели, как будто уступая Дорогу - ибо где-то шла слепая, Но знавшая о будущем Тщета. Спаситель вырос: девятнадцать лет И сорок дней, помноженные на сто. И детский шаг по утреннему насту Вовсю хрустел - и оставался след, Ведущий по известному пути: Из будущего - в прошлое. И рядом Плыла Нева с одним сплошным фасадом - Медлительна, но вечно впереди. И как бы с виду ни были просты Глухие окна, брошенные гнезда, И на ладонь ловившиеся звезды, И на ночь разведенные мосты - Все это не для нас принесено: Динарии машинных фар и блюда Вечерних площадей, кристалл кино, И в небе очертания верблюда. Не в нашу кухню привела звезда Через пустыни Финского залива Горсть путников, идущих торопливо, Идущих прямо, знающих куда: Туда, откуда слышно «Спи, сынок» На голос неоконченной кудели. Пустая даль, пустые колыбели, Арабский шелк, от лихорадки ног Дающий рябь, а временами - шторм, Созвучный волнам ленинградских штор. 2 Они пришли и стали полукругом, И в каждой бороде плеснула ругань, И каждый думал. Что еще сказать. Родился шаг - и все пошли назад. Шли по следам, уничтожая вехи. Снег бушевал и налипал на веки, Тюки брюхатил, гибнул в бороде. И каждый думал о своей беде. Боль множилась, и вывела из ночи; Снег перестал, они открыли очи - Как будто сняли календарный лист. И каждый понял: мир, как ясли, чист. Потеря есть материя. Она Сама предмет, поскольку вызывает Из памяти предметы, высыпая Шкатулку существительных до дна. Потеря сохраняет вещество Потерянного, выдавая вместо Лишь некий ключ - а не пустое место. Я верую, что будет существо, Способное понять невозвратимость Как вещь; вернее - как необходимость Не возвращаться, зная исподволь, Что эти слезы - вечность, а не боль. 20.01.97
Это так трудно: пройти по тончайшей грани мастерства, такта, уважения, любви, боли и достоинства, говоря стихами о тех, кого любили, - что "десятка" здесь, под этим стихотворением - это ничтожная почти попытка сказать: "Спасибо".
Спасибо-спасибо! Конечно, Петербург...
"...потеря есть материя" пустот и черных дыр зеркальная нирвана, и легкий челн, нырнувший в звездный грот, прикинувшийся томиком карманным; и пена туч, разбившихся о скол титановой небесной оболочки... ...потеря -- это выкуп за обол, за право многоточий, а не точки... Спасибо Вам!
Спасибо! Городу Иркутску и его поэтам привет! :loveface:
Снег бушевал и налипал на веки, Тюки брюхатил, гибнул в бороде. И каждый думал о своей беде. Боль множилась, и вывела из ночи; Снег перестал, они открыли очи - Как будто сняли календарный лист... Так зиму еще никто не описывал - хочу отметить это особо, хотя на дворе давно весна...
Извините Слоненка, но такая назойливая реклама.. При всех странностях общей ситуации. Какие тюки брюхатил? Кого боль вывела из ночи? Кто открыл очи? И вообще - о зиме ли это?