Прочь летела от ветра солома, Задевая за нити траву, Обогнув угол крайнего дома. Отпустил в небе кто тетиву? Синевой звали дальние-дали. Мысли - птицы назад не вернуть. И озера под лесом сияли: Мне б разочек в глаза им взглянуть. Липы цвет опьяняющий, сладкий, Не подарит плодов старый сад. Годы прочь унеслись без оглядки. Тихой старости кто-нибудь рад. Кто-то рад... У меня по-другому: Что с избытком другим,- мне нельзя, И устал ждать с объятьями омут. Славы хлыст - не для слабых стезя. ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ