ты куришь в темноте, на том краю кровати, где гибкая постель оплавлена луной. душистый мотылек – истерик, маразматик – стучит махровым лбом в застенок слюдяной. ты выточен в дыму - из ценного массива невероятных дум, и грусти, и тепла. калькируешь свой пульс на непроглядный ливень, и линия плеча недвижимо бела. и я боюсь дышать, и потревожить воздух – твоих упрямых черт неясную среду. так замирает маг пред гением, что создан не в скуке, не в тоске, а в благостном бреду… и от такой тиши, густой и слеповатой, то дремля, то молясь в надлунных теремах, молчит усталый бог, слепивший пару статуй на краешке земли с любовью на паях.