Один и тот же повторяется сюжет И к январю я забываю об отваге, Дарить подарки уж пора, но денег нет... Ведь я поэт… Мое богатство на бумаге. Мои стихи, коль по душе придутся вам, Отдам я с радостью, как лучшее творенье. А если скажете: «Маэстро - это хлам!» Я все сожгу дотла без тени сожаленья. Мое богатство только в песнях и стихах, И зря с иронией относитесь вы к слову, Оно Вас может уличить во всех грехах, Упасть заставит и сто раз подымет снова... Мой ангел, что это? Слеза у ваших глаз? Но, почему вы так? Я вовсе не колючий. Не надо слез... Я не хотел обидеть вас, Я только фразу допишу, на всякий случай. А вдруг она еще вернется к вам во сне Или на отдыхе под сенью майских вишен, И это слово вдруг напомнит обо мне И вы поймете, что я вовсе не был лишним… Не обошлось здесь без вмешательства светил… И наши встречи, и безумные признанья, Все в ровных строках я навеки сохранил И в них любовь моя и грех, и покаянье… Поймите, ангел мой, в том нет моей вины, Что я к богатствам всей вселенной равнодушен, Я не служитель, не поклонник Сатаны, Но разве я, такой как есть, уже не нужен?