I. Помидорчик (Сказка для взрослых) Он смотрел вверх, и его поражала переменчивость неба. Голубой и розовый туман очень быстро сменялся безоблачной бездной, и также быстро небо становилось грозовым. Каждая капля дождя болью отзывалась в его теле. Жгучей и страшной болью. С каждым порывом ветра он нагибался все ниже и ниже. Его собратья стонали и проклинали эту жизнь. Но он не слышал их, не хотел замечать их. Он был неимоверно счастлив. Он упивался красотой грозового неба, резкий ветер только поднимал настроение. В такие минуты он забывал обо всем на свете. Он просто был счастлив. Он чувствовал себя один на один со стихией, и способность выстоять придавала новые силы. Но стихия усмирялась, а прежней легкости на сердце уже не было. Он был одинок среди собратьев. Конфликтов с ними у него не было, но и сближаться с ними не было никакого желания. Одиночество тяготило его, но избавиться от него он не мог, да и не хотел. Но все это преходящее, и завтра... Пусть не завтра, а когда-нибудь все будет как раньше. Как там в родительском доме, где он был окружен нежностью материнской мякоти и твердостью кожицы отца.Тогда и солнце светилось через какой-то розовый туман. Это было беспечное существование. И казалось, оно будет вечно. Но он не думал об этом тогда. Он думал об этом сейчас. И жизнь казалась ему такой несправедливой. Казалось, безжалостное солнце намеренно испепеляет именно его. Были минуты, когда он радовался и этому солнцу, и голубому, без единого облачка небу.Но это было так мимолетно, что он не придавал этому значение, и снова, и снова ждал дождя. О любви прекрасной Помидоринки он не думал не потому что не решался, а просто потому что не думал. Он распустил свои цветки раньше всех для нее, и... она ответила ему тем же. И он не замечал ни жгучего солнца, ни осуждающих собратьев, он видел только ее прекрасные цветки. Он снова был счастлив. Счастлив. Он жил, видя ее цветки... Он не понял, почему это произошло. То ли ветер переменился, то ли он действительно не слишком был достоин, но ее цветки отвернулись от него. И снова беспросветное одиночество. Эта жизнь приелась, надоела, стала почти ненавистна. "Это навсегда, навсегда,"- говорил ему кто-то. И он уже почти смирился. Но искал, искал в своем беспросветном будущем лучики света, лучики родного дома.Искал и не находил. Он не мог настроить себя на свою будущность. Но умереть он не хотел, а приспособиться к этой жизни он не мог. Почему? Он искал ответ, но не находил его. И не фитофтора, ни легкомысленность прекрасной Помидоринки, ни даже его хроническое одиночество не виноваты в том, что он высох на корню. Он иссушил себя сам. Сам. "Он жил внутри себя, не мог поверить в нас, он не понял красоту мира и прелесть жизни,"- сказали его собратья. А кто-то глубоко и томно вздохнул:" Он не умел любить".