Позавчера мне было 800. Я - ветеран сражений с Чингисханом. Силён, бездушен и жесток во всём. Я был убийцей в этом мире странном. Вчера весь день мне было 47. Свою любовь я мучил неустанно. Она просила: «Пощади!» - но был я нем. Где моя совесть в этом мире странном? Что проку в том, что я браню богов и, задыхаясь в мелочах, забыл о главном? Мне 10 лет сегодня. Бестолков и так же слеп я в этом мире странном. А время мчит меня из «будет» в «есть» и «было». Уже я слышу в полусне туманном: «Конечная, дружок. Вокзал «Могила». Закончен путь твой в этом мире странном…