Я по жизни летел, кое-что не успев, Не пошёл, нахлебавшись, ко дну... Покружился - и сел, поредев, поседев, - В свою сорок восьмую весну... И мольберт затрещал, и поблёкла палитра, Краски жизни подёрнулись дымкой... Мне б на каждый годок - свежей гаммы поллитра, Чтоб не стать под конец невидимкой... Сколько лет, сколько вёсен, друзей и любимых Провожать мне пришлось и встречать... Скольких нет! Те, кто есть - дефилируют мимо, - Всё труднее меня замечать... Возрождается жизнь, расцветает природа, Заступает на вахту весна... Только снегом виски всё сильней год от года Покрывает метель-седина... Где же тот горизонт, за которым Нирвана? Сердце рвётся с душой на куски... Подожди меня, пап, не кори меня, мама,- Есть ещё на палитре мазки... Скоро финишный трек. Крутит годы одометр, Вот и топливо-страсть не горит... Расписная душа - пёстрой жизни барометр Непогодится и барахлит... Сорока восьми вёрст бубенцы отзвенели, Только тройка, измылившись вся, По весне перешла на движении к цели, С иноходи в карьер понеся... Помнят руки, что в карты на жвачку играли, Тот причал - деревенский забор, Где ватага мальчишек - наш детский кораблик, И галдит дружный "палубный" хор: "Сорок восемь! - половинку просим!!!.."