Игорь Витюк Идёт по улице пьяница, За ним любовницей пылкой Струйка вина тянется Из недопитой бутылки. Культурный, по виду, дяденька, Быть может, усердный писатель? Но выглядит как-то гаденько – Каких он домов обитатель? Живёт графоман, обрыднувший Себе и литературе. И на унитазе, подвыпивший, Умрёт, как на амбразуре. Центральный Дом литераторов С его скандальным буфетом Немало знавал имитаторов – Прозаиков и поэтов! А в Зале Большом, по пятницам, Как в траурной эстафете, Покойники выставляются, А надо бы – в Нижнем буфете! (июнь 2010 г.)