Посмотреть со стороны: я – часы песочные. Наяву струятся сны аж до жути сточные; протекая сквозь меня, отмечают времечко и частенько среди дня петухом да в темечко нереальностью всего, что когда-то пройдено и что на сердце легло, но, увы, не орденом, а рубцами всяких ран, здесь едва залеченных. Память – прошлого экран, отраженье встреченных перипетий на путях жизни без божественной, над которой красный стяг гордо и торжественно развевался на ветру партии в угоду – в полдень, ночью, поутру – всякую погоду. А под ним, смешно сказать, опьянёны ложью, принимали сучью власть мы как данность божью; души дурью веселя, чью-то блажь лакали и не видели себя по уши в фекалиях.