Кто надо мной из мрака вырос И обратился на «фарси»? Так пишутся стихи на вырост, Что б сотни лет потом носить. И мы прощаемся с опаской, Что мир бездарно сир и сер, Когда угадывает мастер Слова, надежды и размер. И снова небо голубое, И слышно, как поет вода. Ведь что-то в жизни есть такое, Что остается навсегда. Не только камень время точит- Оно ввергает разум в сон. Но мы найдем слова и строчки В наборах наших хромосом. И снова, мыслящий абстрактно, Мир будет заново открыт, Когда на сцену выйдет Автор, Под крики: «Браво! Повторить!».