Мои стихи нужны лишь только мне. Себе пишу и сам себе читаю. С собой уединившись, в тишине страницы памяти я медленно листаю, на ощупь душу пробую свою, прошедшее в сегодня возвращаю. На Джомолунгме времени стою, и в шелест губ его я превращаю.