Ходит смерть за мною по пятам, ох, немало уж десятилетий. Помню как истошно: «Не отдам! Сволочь, прочь!» – вопила мама смерти. В скарлатине я в бреду кричал, говорили, даже матюгался. Сколько раз я смерть потом видал! – и не разу ведь не испугался. И совсем, совсем я не был смел – просто к ней всерьёз не относился, дорожить я жизнью не умел, этому за жизнь не научился. К финишу уже я подхожу, и не научившись отдыхать. В изнуряющих нагрузках нахожу для себя земную благодать. Может быть, поэтому живу столько лет. А точно я не знаю. Но во всём, что вижу наяву и что делаю, я радость ощущаю.