Опустевший конверт
Дрожащей рукой открываю конверт,
Там твоя фотография, жаль, письма нет.
Ты на снимке в горах, там закат за спиной,
Облака проплывают своей чередой.
Суетливый, нелепый орел, словно смог,
В своей румбе сколься, смазал чуть уголок.
На тебе легкий свитер, потерты штаны,
Даже больше, местами колены видны.
На лице Моны Лизы загадка всегда,
Как и раньше ее не пугают года.
Я давно не встречал столь загадачных лиц,
Ни в высоких кругах, ни средь римских блудниц.
На реверсе фото лишь подпись твоя:
"С любовь и лаской тебе от меня...",
А рядышком дата (то было зимой),
Две тысячи семь, месяц, вроде, второй.
Я помню тот день, как смешно заболел,
Толи выпил с излишком, толь не то что-то съел,
Не смотря на все крики, тогда провожал
Я дома тебя, по пути и заснял.
И осанку, и свитер с величьем горы,
И рванье на ногах, не для этой поры,
Так одета легко, что брала просто жуть,
Кадр забрала себе, подписать и вернуть.
И вернула... Как много с поры той прошло,
Эти несколько лет жизнью смыты давно.
Бог карьерой, семьею тебя наградил,
Я тоже успешен, хотя много пил...
Горело огнем все, но дом и постель
Вернулись, как только с меня вышел хмель.
Еще бы не помнить тебя много лет!
Фото выбросил я, лишь остался конверт...
(13.06.2010)
Gwen
сб, 05/01/2013 - 01:23