поэты уходят в смятении отсутствия результата на верхнем пределе таланта развёрнутого прозрением поэты уходят молиться за нас возносить молитвы которые меткой транскрипцией в сознание прочно забиты уходят они на распятия обряд вивсекции Словом придуманный старым Богом величественнейшим проклятьем и во всё НЕБО стоном неумолимость счастия поэтов уводит усталость настырная скучная дура ведь ей не престало думать такая постылая странность поэты уходят в молчаньи не высказав и половины поскольку до сердцевины на вкус обречённо двоякой не только крутыми извилинами душой далеко не всякой вобще-то они не уходят меняют перекладные тела бесконечно шальные земные святые отныне и бродят по-прежнему бродят меж нами тупымитупыми уродами на уроде поэты уходят не вовремя причитает среда непоэтов «ах, сколько одним только именем смогли бы создать…» дальше поэт: - Силуэтов? наштых из тряпок кукол набитых несвежею ватой воображеньем измятым риторикой грубой и глупой я пе-ре-черк-нул начало наставил вопросов кучу надеюсь не сильно наскучил тем более что не случайно