* * * «Хорошо, я готов принять на веру. Хороши ваши стихи, скажите сами? - Чудовищны!- Вдруг смело и откровенно произнес Иван. - Не пишите больше!- Попросил пришедший умоляюще. - Обещаю и клянусь!- Торжественно произнес Иван…» Михаил Булгаков «Мастер и Маргарита». «Бездарен не тот, кто не умеет писать повестей, а тот, кто их пишет и не умеет скрыть этого.» Антон Чехов «Ионыч». …Конечно это - никакие не стихи. Это - расшифровка кардиограммы, это – безбожником отмоленные грехи, равные по весу знаменитым девяти граммам. Конечно это не рифмы и даже не ритм, а что-то вроде азбуки Морзе. Как из ума, я давно выжил из рифм, подобно простейшим, выживающим в заполярном морозе. И это не строфы, а обломки планет, движущиеся по бесконечным орбитам. И стихов в этом мусоре, разумеется, нет, а есть словесный Орбит, где сахар заменили ксилитом, Вместо стихов здесь – отдельные звуки, оркестра, настраивающегося на траурный марш Шопена, это попытка разговаривать на языке Вуки, предпринятая заикающимся Питером Пенном, даже не пытающимся научиться летать: слишком уж безвоздушными ему кажутся небеса эти. А всего-то и надо, что самим воздухом стать, потому что стихи, как и воздух, легко не заметить…