простывшим полночным вздором шныряет по коридорам сквозняк и чихает сором, копившимся много дней, приютом моим, в котором задернуто небо шторой, и сны выдают повторы каких-то смурных теней. и в каждом углу по чуду, аптечной гремят посудой и гробят мою простуду малиной и темнотой, и кличут меня, зануды, то любушкой, то иудой, взбивают в коктейль рассудок, хлебнут и кричат - отстой! и сыпят песок на веки, и в памяти жгут прорехи... смешай мне микстуру, лекарь, да так, чтоб наверняка припомнить, как в прошлом веке в моей где-то-рядом-мекке мы с солнцем доили реки и стряпали облака...