В благоденствии калифорнийском пусть хранит тебя боль русских снов. Как живется тебе в Сан-Франциско, душу надвое расколов? Напиши, что в Америке снится: alma mater, родительский дом, или зимняя птица синица, даль стригущая за окном? Там, у вас, запоздалую осень солью брызг обдает океан, и, наверное, вовсе нет сосен, представительниц северных стран. А у нас - холода колдовские! Снег рассыпчат, как мелкая соль. Лапы сосен, что души людские: прикасаешься - сыплется боль. Боль российская – иней сыпучий – накопилось ее, только тронь! – оборвется лавиной колючей, обморозит, сожжет, как огонь! Боль российская – жребий фатальный, отягченный натужной тщетой: жить меж молотом и наковальней, ностальгией и нищетой.