А если честно, вина – ерунда, хоть сделаны в мошаве Беньямина. И, дегустируя их с кислой миной, заглядываю в прошлые года, где собранный на даче виноград, перебродив и став вином домашним, необычайным вкусом, жаль – вчерашним, меня и нынче будоражить рад. В нейронах мозга сохранив его, я сравниваю с тем, что ощущаю. Но, может просто, краски я сгущаю, не понимая вовсе ничего ни в запахах и ни во вкусе вин: природой не доступны их букеты. И как бы ярки не были буклеты, но я физически не верю им. И вина, вообще-то не люблю, хотя и делал их когда-то сотни литров. Теперь по залу я с улыбкой хитрой хожу смотрю, но… не куплю. * мошав - сельское поселение (иврит)