Среди людей пространственно мелькает тень. Слова и мысли - всё смешалось в адовом котле безумных глав... И кто-то мнит себя поэтом, кто-то критиком, Везде крикливо, горделиво реет "Я" в бесчисленном количестве людей. Но всё пустое в этом балагане. И нету даже "Я"... Есть только тень - безбренная, пустая, Что бродит средь безумцев и вздыхает, Как призрак позабытого и вечного тепла, Что кто-то Истиной лукаво называет, а кто-то совестью... Поверьте, господа. Никто из тех безумцев ведь не знает Ни что такое "я", ни что такое слово. А всё туда же - слепо повторяют Слова великих, мня, что что-то понимают! О, суета сует. И прахом будет прах! Их что-то тащит выражать себя в стихах, картинах, прозе... А всё это ничто. Лишь атомная пыль. Их тащит пламя безысходности и жажада Понимать. И это пламя все зовут талантом. А выше им не прыгнуть! Эка гадость... Им не вдомёк, что эволюция таланта Ведёт не к старости и гибели. К Голгофе и бессмертию ведёт... К тому, что невозможным называют. К тому, что значит Жить! (Они значенья слова этого не знают...) Да, что там. Суета сует... Ведь не один я это повторяю и мню, что что-то понимаю... А что-то тащит... тащит выражать себя в стихах. Всё тщетно. Прахом станет прах.