Опять у меня бессонница, не буду спать до утра. Облаков подлунная конница носится по горам. Звёзд золотые россыпи в сказочной глубине. Поля под мошавом росные Лежат, как январский снег. С какой-то тоскливою болью смотрю на эту красу. Можно ль назвать любовью чувства, что в сердце несу к этому дивному краю, он – старости нашей кров?! Честно скажу: не знаю! Но что-то волнует кровь, и льются слова благодарности, как этот серебряный свет. Я счастлив в такой реальности. А сна по-прежнему нет.