Время рождает поэтов, художников, мудрецов. История знает это и то, что великих глупцов никто не рожает, а сами, люди становятся ими. И называть часами можно за именем имя. На редкость скупа природа, поверьте уж мне, еврею: никто из нашего рода не выиграл в лотерею. Какие там миллионы! – хотя бы чуть-чуть удачи: деды били панам поклоны, отец мой ребёнком батрачил. Потом, когда стал инженером, думал: окончилось горе. Но поломалась вера на сталинском Беломоре. А я полон был сомнения в правдивость его рассказа И славил в стихотворениях, как оказалось, заразу. Надо пройти было много, шахту узнать и другое, отринуть марксизм, как и Бога, чтоб жить в усреднённом покое. О, как я о нём мечтаю! Но нынче террор повсеместно! И я физически таю, что Завтра у всех неизвестно. Никто мне не обещает, что станется завтра с внуком. … Тревога мне жизнь сокращает с каждым сердечным стуком.