Что-то с памятью моей стало, что не надо, то отлично помню: из какого я пришёл стада, где цинизма моего корни. Четверть века я был членом верным. Жизнь была – сплошное фарисейство. С партбилетом долго я, как скверну, из себя вытравливал еврейство. Долго под партийным руководством нёс я гордо знамя коммуниста, упиваясь пролетарским скотством пролетарских интернационалистов. «Широка страна моя родная!…» – в гимнах был мой пыл истрачен. Жизнь прожил, совсем не сознавая, что я Партией любимой одурачен. Превращён я в зомби-трубодура новой извращённейшей породы, в представителя кухаркиной культуры гордого советского народа. Никуда от прошлого не скрыться, матюгать его совсем не к слову. Удалось немного излечиться – и за то спасибо Горбачёву, сукиному сыну и генсеку, подарившему надежду-птицу, давшему возможность человеку из Совка увидеть заграницу. Я в Израиле умнее стал и старше. Но, однако, что хранишь ты, память? – ранги, кабинеты, секретарши… Господи, какая это гадость! За кусок дотации к окладу, за холопские подачки власть имущих, за боязнь изгнания из стада жизнь потрачена. Моя. И многих лучших.