Слова остры как иголки, Опять называешь обузой... Отбрось перебранки, упрёки! Такая уж участь:быть Музом. Являться по первому зову, Быть ярким и дерзким как лето, И крылья стирать едким «ОМО» По пятницам, после обеда. Играть на габойе и флейте, (А,может, освоишь гитару?) Дарую в подарок бессмертье, Ведь Музу не гоже быть старым. И завтра, под вечер- на крышу Пить чай и подсчитывать звезды… «Учти: возраженья не слышу! И кто обещал, что жить просто!?» На облаке скучно,нелепо? Лови ураганы и тучи! Уверена:счастье не слепо. Насмешник...И всё-таки лучший.