*** Бегут строчки, им надо зачем-то спешить. Что-то выплеснуть, что во мне плещет попытаться себе, для себя объяснить: Отчего так душе, внутри тесно Почему так тревожно на сердце моём, отчего так печалится разум, чего ради согласен во всём я с дождём? Бегут строчки, как воск по горящей свече. Милость неба не всем достаётся, не у всех сидит ангел на правом плече, что при случае разберётся. Бегут строчки, как чувство вины, Как кровь с вскрытых «опаскою» вен. Секунды, минуты слагаются в дни, но зачем они мне? Зачем?